Luce dei fari,
tremolio di lucciole,
viaggio di notte.

shōjo taru
yorokobi haru no
hi ni metsumuru.

Ragazza felice di trovarsi così
ad occhi chiusi
in un giorno primaverile

- Yamaguchi Seishi

Beh, anche stasera mi sono dovuto richiudere la bocca con le mani perché mi ciondolava dopo essermi visto il mio terzo film di Kim Ki Duk… (clicca qui per saperne di più sul film)

Ho conosciuto questo regista grazie ad un amico (grazie Paolo!!!), che mi aveva preparato all’idea di una durata media di novanta minuti con una manciata di parole. Sorprendentemente, questo silenzio che lascia spazio alle espressioni ed alla fotografia non solo non mi pesa, ma mi piace da matti…

VOGLIO PASSARE UN’ESTATE IN UN POSTO COME QUELLO DEL FILM!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! UEEEE!!!!!

Le cose più belle sono quelle che intravediamo, quelle che sono abbastanza sfumate da poterle completare con la nostra immaginazione. Una porta invisibile e immobile nello scorrere dell’acqua sarà sempre più affascinante di una maniglia rotta che sporca un torrentello…

Non avevo mai visto Piazza Bovio come stasera… dei colori più improbabili che belli! Il cielo che passava dal blu ad un colore dorato che credevo esistesse solo nelle licenze poetiche e che rendeva completamente sottoesposte le sagome delle isole che si vedevano chiaramente grazie ad un’aria ripulita da giorni di vento forte.
Insomma, un piccolo miracolo della natura che ti si para davanti, come sempre, all’improvviso…

Ricordo che una volta parlai col signor Molko di cosa sia l’amore e in che rapporto stia con quei sentimenti che in genere definiamo violenti. Come un riccio deve scoprire la testa per nutrirsi, così con mio grande stupore l’uomo più chiuso e schivo che abbia mai conosciuto iniziò a parlare…

“Si dice che Eros e Thanatos vadano sempre a coppia, ma è una mezza verità… Si può arrivare a Thanatos in vari modi, io ci sono arrivato per odio, anche se non è da tutti odiare. Allo stesso modo non si può amare veramente senza passare per Thanatos. Infatti quando ami qualcuno inizi a vedere tutto in un altro modo, il tuo campo visivo si restringe e riesci a mettere a fuoco una cosa per volta, quella amata, tutto il resto sfuma. Tuttavia l’amore aumenta la tua acuità percettiva verso le minacce, riducendo però la visione di insieme: finisce che ogni dettaglio ti manda in estasi o ti sprofonda nella gelosia, nella malinconia, o anche peggio.
Eppure senza questo anticipo di cecità non c’è amore, lo si percepisce chiaramente. Chi non riesce a evocare Thanatos e dimostrare di saperlo controllare, anche minimamente, non può far sentire amato qualcun’altro. Certe volte per imparare a farlo si deve partire dalla sfida più difficile, cacciare la preda più grossa: l’amore più difficile da guadagnare è quello verso noi stessi.
Amare qualcuno di cui si conosce tutti i difetti, tutti i segreti e tutte le colpe, qualcuno del quale condividiamo tutte le paure; questo è quanto di più difficile ci possa essere. Amore è completarsi, trovare nell’altro quello che manca a noi: non è cercare il nostro opposto ma il complementare ovvero qualcosa che ci somiglia abbastanza da compenetrarci ma è abbastanza diverso da non sovrapporsi a noi e coprire i nostri punti ciechi. Per questo per amarci dobbiamo riuscire a vederci diversi, guardarci come se non fossimo più noi pur sapendo che lo siamo, odiarci come si può odiare solo chi non si vede l’ora di perdonare…”

Con le mie mani
ho colpito il pilastro;
chi sarò ora?

Paghiamo sempre per le nostre scelte.

Non tutti i pezzi sulla scacchiera possono tornare indietro una volta mossi, lo shogi lo insegna, per farlo bisogna arrivare in fondo al terreno di gioco e promuovere, diventare un pezzo diverso. Ma avanzare può richiedere un’offensiva, un attacco, delle perdite, certe volte un sacrificio. Certe volte non si può muovere senza offendere. Il difficile è capire quando è quel momento. In ogni modo paghiamo sempre per le nostre scelte, il fatto è solo se paghiamo prima o dopo, se ci portano avanti o no… ma per sapere questo dobbiamo aspettare la fine della partita.

Per approfondimenti, link.

Solo al tramonto
gli occhi rossi di un ponte,
cielo sull’acqua.

Oggi il tempo era buono quindi sono potuto uscire sull’Arno, e visto che non sono andato presto mi sono potuto godere il tramonto dal pelo dell’acqua in compagnia del mio respiro. Il cielo rosso verso la foce sembrava più grande riflesso sul fiume innaturalmente calmo che cambiava la sagoma del ponte dell’Aurelia, pane per i denti di una fantasia repressa.
Un attimo dopo il tramonto era tutto diverso. Senza il sole l’acqua diventa come una finestra di notte: piena di riflessi ma sostanzialmente buia (o buja, come mi piace dire). Meraviglioso però poter vedere le immagini riflesse sulla sua superficie: i lampioni accesi sulle spallette a monte e il cielo a valle, proprio come diceva quell’esperto di giardini giapponesi secondo cui in ogni giardino dovrebbe esserci un pozzo nel quale guardare la luna.

C’entra poco ma mi piaceva questa immagine

Come fai a conoscermi così bene e dirmi che mi vedi sereno?! Sono diventato così bravo a sembrarlo? Sorridere e ridere non significa essere sereno, è solo non voler perdere il bello nel brutto. La serenità è quando il mare è piatto e si sentono i gabbiani, non quando l’acqua è bassa perché il mare la sta richiamando né quando il vento tiene semplicemente le onde lontano. Vorrei sapere cosa guardi quando mi sei attorno.

“[...]e tu cosa ci guadagni?”
[...]
“Ci guadagno il colore del grano”, rispose la volpe